Ainda não sei.

Um copo de borda trincada

Com água ao meio

Água límpida no seio

Da cozinha pobre, mas mobiliada

O átomo no centro das voltas

Concêntrica, a energia roda

Sua pequenez esmiúça o vasto

Como um besouro no verde pasto

Do que vive o copo e sua água viva

Na medida oxidável do que instiga

Do mundo vivo que o excesso enxuga

O besouro anda dentre a grama viçosa

Carapaça rija, garras habilidosas

Desconhece a pele, o aperreio, a ruga.