Para o tio Carlos.

Guardei sete músicas no som

Nelas, também, nasce meu verso

Melodiosas e minhas.

Minhas não por que as compus

Mas por que sempre estiveram dentro de mim

Coladas à inspiração.

Procuro o que dizer nas cópias da minha face

Contudo, a cada visão uma queda:

— Não há nada nesta, nem naquela.

— Onde está?

— Ainda não sei.

— Deve ser só isso.