O poeta sem verba.

Eu falo da vida.

De que mais poderia falar?

A feira está vazia, espatifou-se a jaca.

Está livre esta feira.

Só os restos cheiram.

Botaram um copo americano,

Cachaça no meio.

Soldado amarelo com dedo em riste.

Homem nu, encolhido, arriado.

Pago com o verbo,

É a vida que temos.